viernes, enero 30, 2009

Machado & Cooper

... soy tu amigo...


















... porque un amigo jamás te pedirá que dejes de ser su amigo.

dar CLICK!





















la, mi, sol, fa, realidad...

















otro CLICK!

miércoles, enero 28, 2009

Un pedacito de tiempo...

Se ha quedado un pedacito de tiempo congelado ante los ojos, se cayeron las pestañas, la mirada se iluminó. Se quedó ciego. Había despertado dentro de un sueño en donde las serpientes dormían entre los libros, encontrando su lugar separadas de todo significado. El ardor se volvió esperanza. Se había bebido una botella de vodka, decía, devodka decid. Señor que se había quedado atrapado en el viento, silencio que permanecía despierto, mirándonos ciegos, olvidadizos, inquietos, muy ingenuos. El terror a un conocimiento verdadero nos dividió, ahora somos dos buscando lo mismo, y toda matemática mental permanente se pierde en el infinito, simbolizando la fragmentación del individuo. Se disuelve el objeto abstraído por el pensamiento, se muere un sujeto, desaparece un hombre, sinceramente perdido, en una marea creciente que solemnemente borra su nombre.

martes, enero 27, 2009

Ministry - So What!



P.D. Gracias a Osvaldo.

the Hylozoists



"The Fifty Minute Hour" (: La Hora de Cincuenta Minutos)

Si todo sonido posible tuviera su origen en una caja única, en esa caja no sería posible la totalidad de los sonidos posibles.

La incoherencia lógica es invariable. Para ustedes, se presentan, animosos, los desplazamientos armónicos de los canadienses de la materia animada, pues "La Fin du Monde", con presencia de inicio, expone al gozo como única posibilidad del amor, y el amor se revela como cómplice de la materia. Cuerdas, percusiones y vientos, multiplicidades en un conjunto hipnótico, o bien, partes de un pasado confuso.

viernes, enero 23, 2009

El mejor de los mundos posibles se deteriora...




y pensaba también...












Cuando alcanzamos el espejo aprendemos a ver lo que queremos ver, y en el espejo, nuestra conducta se deteriora cuando pensamos en lo que otros ven, posibilidad que fija la mirada, que se ciega, porque queremos pensar que podemos juzgar, que tenemos capacidad de juicio, y tal habilidad se nos vuelve innata, porque inmediatamente nos vemos a nosotros, denuncia a uno la posesión de un conocimiento incomparable, entonces la mente se vuelve amenaza para los sentimientos, y en el espejo, el que se siente rudo se mira rudo, no porque rudo sea, sino porque le hace falta rudeza en el corazón. Cuando alcanzamos el espejo, reflejamos nuestro no ser, lo que quisimos ser, y nunca miramos, si no que observamos al mundo desconsolados, creyendo que la verdad se morirá con nosotros, y tanta verdad hay en cada uno que por ello nadie habla, porque la verdad sólo hace que sintamos vergüenza y que dejemos de ser, para así, de nuevo poder ir al espejo y ver lo que queremos ver. Porque en el espejo es bello quien sea, porque en el espejo se consuela el alma de aquellos que no pueden ver más allá de sí mismos, y quienes se pierden en sí, debieran ser otra cosa más que una mirada sostenida en el espejo de un futuro que no perdona nada en el presente.

Somos tan distintos que somos lo mismo, multiplicidades de diferencias, la hermandad en repeticiones de variantes infinitas.

martes, enero 20, 2009

Demócratas, ¡consumid!

(o como llegar a la Casa Blanca mediante el mercado libre.)

Porque cada nuevo presidente viene siempre con flamantes y radiantes ideas acerca de las mayorías estadounidenses.

Antecedentes:

video

Consecuentes:







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do NOT FUCK with US!



what does he mean?

is he being mean?

does he mean something?




he's just a meaningless mean teacher...


(los dos sentidos de mean: "significar/significado", "malo/malvado")



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lunes, enero 19, 2009

su nombre es Rottenapol...


... y se fue.









Como un gusano, entré a su podredumbre, me vaciaba las alas en un instante que no alcanzaba ninguna soledad, libre en el viento, me quitaba las cuerdas de mi guitarra. Habíamos soñado despiertos toda la noche, imaginando las mujeres girondianas, que vuelan como puntitos rosas entre nube y nube, disueltas en la velocidad de estrellas fugaces en lo más estrecho del cielo, desapareciendo la vida en un silencio, escondidos del mundo, refugiados en el amor más profundo. Ese amor que es la misma muerte que nos deshace desde adentro, que nos desintegra como el veneno de la tarántula, digerido fuera de su estómago, como un gusano, entré en su podredumbre y me llené de grotesca belleza y destrucción.

Son tan pálidos los rayos de sol cada mañana...

miércoles, enero 14, 2009

No hay animal que caze a sangre fría...

(... a pesar de su mirada inédita)



Esa identidad sin rostro, la naturaleza, ¿podemos decir que nos gobierna? Y si nos gobierna, ¿por qué la moral humana inhibe la protección del animal? El hombre piensa al animal frágil, extinguible pero indispensable, coexistente pero merecedor de nuestra vigilancia. Incluso los ecologistas reprimen el instinto natural, pues no pueden darle un conejo o un ciervo a cazar a un león blanco en extinción, porque el hombre no quiere ver sangre, es el humano-ecología, el hombre trans/moral. Es el hombre acostumbrado al dinero, a la adquisición de bienes, no tenemos por que saber como un animal muere, sólo queremos saber si lo podemos comer o no. Control de calidad, sin dignidad.

Entonces comeré con los buitres, entonces salaré los ríos, y "Sentí las ganas de meter una bala entre los ojos de cada panda que se negara a aparearse para salvar a su propia especie. Quería abrir las válvulas de descarga rápida de todos los buques petroleros y llenar de crudo todas esas hermosas playas que yo jamás conocería. Quería respirar humo."

Porque no hay agua dulce que el hombre no contamine.

mewithoutYou - O' Porcupine

Crimen Superorganizado



P.D. Gracias al cuñao' por el archivo.

martes, enero 06, 2009

DJ Shadow - The Organ Donor

Magyar Posse - Whirpool of Terror & Tension

Aphex Twin - Rubber Johnny

Squarepusher - Come on My Selector

Quicksand - Dine Alone

Cerrado es mejor.



La cultura del dinero dice:
sean felices,
cultiven remordimientos...

pero,

¿Quién no prefiere felicidad sin remordimiento?

Auténtica felicidad...
si es que algún día la mente les viene de vuelta.

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Dha Dad


Desapareció el sol del cielo...

... y las estrellas construyeron el silencio ocultas tras las sombras de las vidas de algunos hombres muertos, con sus sonrisas inmutables, borradas, separadas de su rostro, arrancadas de la piel, huérfanas de humanidad, estrellas solamente, estrellas nada más.

Doce lágrimas...

... que recorrieron el bosque y, en el claro, sus rumores se convirtieron en secretos y, los secretos, fueron sepultados en un abismo sin fondo, mutilados en la oscuridad, como las víctimas de una dictadura.

Días atrás, ayer fue hoy, con todo y los gritos del mudo...

... lentamente la tierra perdía al cielo tras el universo, desvaneciéndose en un horizonte que se extiende hasta su propio fin: en donde nada termina, en donde todo es posible y el todo mismo se vuelve polvo; el péndulo arrastraba el movimiento de la vida, con el tiempo dando el ritmo, esparció sus cenizas, haciendo durar el mundo para nunca más perecer, como la máscara de una musa que se come las alas de una arpía, como una sirena que canta y que siempre ayudamos, infinitas muertes para siempre volver al auxilio.

Dos veces he muerto y tres veces he nacido, aún así, diría que la vida nos debe una vida más, menos silencio sin ruido y más despertar entre sueños.

De haber nacido alguna vez, le pediría a la vida volver a nacer una vez más, para que mis ojos encuentren su paz, así como entre miradas se descubre el amor.

De haber nacido alguna vez, le pediría a la vida siempre volver a nacer, para todos los días de mis vidas volver a descubrir el amor.

Dios, cuando exista (auténticamente en la humanidad), dirá que digo verdad.

Yo soy.














Soy la Gran Muralla China,
el secreto del Arca,
descendiente del último patriarca.

Soy el Ave Lira,
la manzana en el Árbol de la Vida,
la condición humana,
su humilde tentación.

Soy la torre de las termitas,
el satélite de polvo:
los espejos en órbita,
del Sol, el Sahara y la Esfinge.

Soy el salto de la rana,
el veneno de la cobra,
la muerte del cuervo,
la procesión de los jóvenes buitres.

Soy el hongo que te alucina,
el vertebrado que te respira,
el cáncer que palpita,
enfermo de pasión.

Soy el Ártico,
la Pangea y el terremoto,
el ácido que corroe,
el abrazo de amor,
un burro en el nacimiento de Cristo.

Soy la explosión del volcán,
el huracán que devasta,
la cola del cometa,
la sequia, luego el monzón.

Soy tu, de mí.

Yo, soy.

domingo, enero 04, 2009

La fatalidad del fantasma.


"La muerte (o su alusión) hace preciosos y patéticos a los hombres. Éstos conmueven por su condición de fantasmas; cada acto que ejecutan puede ser último; no hay rostro que no esté por desdibujarse como el rostro de un sueño. Todo, entre los mortales, tiene el valor de lo irrecuperable y de lo azaroso."

(Borges, El Aleph, EMECÉ, Buenos Aires, 1996)



Imaginaos por un momento una imaginación distinta a la nuestra, a la del hombre, pensar con la mente de un Inmortal cuando lo único que se tiene por seguro es aquella neblina que conjunta las palabras que significan nuestro testamento, como ir cargando sobre los hombros una mente cuya libertad nos cuesta alcanzar; hablar de la mente como si fuera otra cosa, excepto nosotros, la vuelve a poner en su lugar, adentro de un cráneo enmascarado por un rostro, como aquellos números que sólo pueden ser idénticos a sí mismos, dentro de un cuerpo completo, con piernas y brazos, o sin piernas sobre una silla, con los brazos atorados sobre el corazón: sin embargo, se es completo en sí por los propios límites de nuestra identidad, encuentro que al alcanzarse es a su vez olvidado, porque la búsqueda de sí es un laberinto infinito o porque es imposible encontrarnos en los otros, los otros se encuentran en nosotros y los abrazamos con amor.

Cualquier otra palabra es sabiduría ya que no es mía, porque la imagino como un sentido que refiere a otro mundo. Imaginaos que siempre imaginamos lo que los otros piensan y nunca lo sabemos, entonces nos curamos de la soledad pues la propia voz se vuelve tan única que se transforma en nube, vapor que se hace lluvia en derrame que acoge al mundo entre sus brazos, en su regazo satisfaciendo su sed, dándole todo de sí en alma de cuerpo con el espiritu de la mente, o bien, con libre voluntad, pensamiento en metamorfosis secreta: en comunicación íntima con la naturaleza, imaginación que se pierde vuelta piedra, sol, planeta, holocausto, bendición, víctima culpable, virgen inocente, locura aberrante, triste compasión...

.. y esa imaginación tan pura de: yo muerto abrazado al árbol de mi Madre Tierra.

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Any partial or total distribution in any way without authorization is prohibited by the Spanish law 11.723 with international validity of intellectual property. © J. Jesús Fez All Rights Reserved . For more information, click here.


Título del grabado: "La mancha que crece y no se alcanza." (50 x 70 cm.)

viernes, enero 02, 2009

La persecución de mí detrás del caos que soy (yo mismo).


La naturaleza entiende el equilibrio, el ser humano, el consumismo. Yo me imaginaba a despierto, con otra mirada, a la escucha de otras palabras, con otra sabiduría, simplemente más sabio. No era yo quien pensaba que así yo sería, si no, aquél que se olvidaba de , que cuando soñaba consigo se pervertía con las profecías de nadie.

Ahora bien, sin cesar, los vientos traen consigo verdades que piensan la muerte, que descienden hacia el infierno confabulando una vida indigna para nosotros que pisamos la tierra moribunda que nos aterra.

Si me espero a dar un paso más jamás volaré, si no camino, la vida más única se va conmigo.

Y no querer terminar de cumplir nuestro castigo, aún en búsqueda de la Justicia. Cuando quien siempre se encadenará es uno mismo.

Nada duerme, nadie dormía.


















Nada duerme, nadie dormía. Si alguien tan sólo deseara sinceramente la compañía. No me haces falta, que no me pregunten, más vale no dormir a soñar con el escombro. Se me pierde la arena que baila entre los dedos respirando desde un pulmón agitado, transpirando por cada poro la sensación de que me escapo del cuerpo, que me pierdo en un suspiro diseminado adentro de la puerta. Transformado en la habitación, siendo mis paredes, mi prisión, me veo a mí intentando respirar, con los ojos abiertos porque no hay otra oportunidad para vivir. Me escapo de mí y me dejo vacío, sólo sin dormir se me escapan los sueños de muerte, porque tan sólo sé cual es el final de esta vida.

Nada es Especial















Yo tan ,
la vida sin ,
deseando yo,
recordando .

Yo tan ,
de mi, de fa, de sol.


Absolutamente Nada, es especial, sin rincón en cuya sombra nada puede esconderse, la oscuridad brinda luz a la desconfianza, recobrándose los prados de sol cayó la aurora, respirando voces de que se escapan hacia ningún lugar, Silencio que salvaguarda, que no calla, que sufre y, como un violín se marcha llorando, el silencio, que sin lugar se va de la tierra cantando, como si no hubiera noche más triste posible, todas las estrellas envolvieron la luna. Cualquier fenómeno, quizá sólo un breve fragmento que atrapó a la mirada en su imaginación, en su tiempo de ser y en la brevedad de su espacio, las cosas que son la (mi) realidad, como Nada brillan por la noche, desapareciendo de mi posesión sobre ellas.

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