Sin Mundo.

Derrumbado, triste y decaído, ensombrecido sin huella ni futuro, sin mundo, pleno y vacío. Angustiado, sin rumbo y deprimido, obstinado, absurdo y diminuto, paisaje solemne de la muerte, asomo de la vida al cerrar los ojos. Dormido, nauseabundo y agonizante, herido para siempre, marcado, cicatrizando esqueletos. Iban los pasos deteniéndose poco a poco, las moscas aleteaban sin tiempo, los olvidos habían sido sueños espectaculares, la memoria brillaba por su exceso. Todo apareció tan súbitamente que se desvaneció sin poder mirarle. Sentía la presencia respirarme, con sus nubes solitarias me abrazaba, anhelaba el viento de sus labios negros. Sin esperanza, libre, suspendido en el instante.

Sobre la primer escena de mi primer filme.

La puede ver sobre el cuerpo del presente texto. Un desvaneciente punto blanco sumergido en la profunda planicie del negro, merodeando un refugio, el autista rincón en donde los sueños desaparecen y la realidad se vuelve sol. Pero ahí no entraba, ahí se detenía. La historia se empieza a contar después de él, Todo comenzó con un punto.

El título del filme espera sostenido en la parábola bifurcada en la simetría de la pintura que hay en la letra "S", un escape encerrado entre sus alas de libertad. Volaba pesado, ciego por las nubes.

yo le llamo poesía a esta canción de nadie.

Sugiero un nuevo lenguaje para el pueblo, que su gente no desconozca palabra, que invente, que imagine, que haga de su mitología una palabra, o una falacia, que sobreviva su instinto, no morir en vano, dar muerte a la palabra. Ruego que la nueva gente entienda lo que nosotros hemos olvidado.

Un distanciamiento, de mí necesario...

Y la verdad tan lejos, tan infinita, tan inalcanzable, como el último objeto del deseo que es el único a la vez...

Nunca más había sentido añoranza por nada, ahora sólo espero. La situación ejemplifica las circunstancias, por ejemplo, ahora no soy el mismo que podría ser, y el ser, de alguna forma ya es en sí el poder ser de otro modo. Entonces no ser, ni hubieras sido, haber nacido es mortal, es fatal, es la última imaginación. No pensar en morir cuando naces, simplemente, ingenuamente, continuamente, te preguntas...

¿y para qué la vida?

Un pedacito de tiempo...

Se ha quedado un pedacito de tiempo congelado ante los ojos, se cayeron las pestañas, la mirada se iluminó. Se quedó ciego. Había despertado dentro de un sueño en donde las serpientes dormían entre los libros, encontrando su lugar separadas de todo significado. El ardor se volvió esperanza. Se había bebido una botella de vodka, decía, devodka decid. Señor que se había quedado atrapado en el viento, silencio que permanecía despierto, mirándonos ciegos, olvidadizos, inquietos, muy ingenuos. El terror a un conocimiento verdadero nos dividió, ahora somos dos buscando lo mismo, y toda matemática mental permanente se pierde en el infinito, simbolizando la fragmentación del individuo. Se disuelve el objeto abstraído por el pensamiento, se muere un sujeto, desaparece un hombre, sinceramente perdido, en una marea creciente que solemnemente borra su nombre.

No hay animal que caze a sangre fría...

(... a pesar de su mirada inédita)

Esa identidad sin rostro, la naturaleza, ¿podemos decir que nos gobierna? Y si nos gobierna, ¿por qué la moral humana inhibe la protección del animal? El hombre piensa al animal frágil, extinguible pero indispensable, coexistente pero merecedor de nuestra vigilancia. Incluso los ecologistas reprimen el instinto natural, pues no pueden darle un conejo o un ciervo a cazar a un león blanco en extinción, porque el hombre no quiere ver sangre, es el humano-ecología, el hombre trans/moral. Es el hombre acostumbrado al dinero, a la adquisición de bienes, no tenemos por que saber como un animal muere, sólo queremos saber si lo podemos comer o no. Control de calidad, sin dignidad.

Entonces comeré con los buitres, entonces salaré los ríos, y "Sentí las ganas de meter una bala entre los ojos de cada panda que se negara a aparearse para salvar a su propia especie. Quería abrir las válvulas de descarga rápida de todos los buques petroleros y llenar de crudo todas esas hermosas playas que yo jamás conocería. Quería respirar humo."

Porque no hay agua dulce que el hombre no contamine.

Dha Dad

Desapareció el sol del cielo...

... y las estrellas construyeron el silencio ocultas tras las sombras de las vidas de algunos hombres muertos, con sus sonrisas inmutables, borradas, separadas de su rostro, arrancadas de la piel, huérfanas de humanidad, estrellas solamente, estrellas nada más.

Doce lágrimas...

... que recorrieron el bosque y, en el claro, sus rumores se convirtieron en secretos y, los secretos, fueron sepultados en un abismo sin fondo, mutilados en la oscuridad, como las víctimas de una dictadura.

Días atrás, ayer fue hoy, con todo y los gritos del mudo...

... lentamente la tierra perdía al cielo tras el universo, desvaneciéndose en un horizonte que se extiende hasta su propio fin: en donde nada termina, en donde todo es posible y el todo mismo se vuelve polvo; el péndulo arrastraba el movimiento de la vida, con el tiempo dando el ritmo, esparció sus cenizas, haciendo durar el mundo para nunca más perecer, como la máscara de una musa que se come las alas de una arpía, como una sirena que canta y que siempre ayudamos, infinitas muertes para siempre volver al auxilio.

Dos veces he muerto y tres veces he nacido, aún así, diría que la vida nos debe una vida más, menos silencio sin ruido y más despertar entre sueños.

De haber nacido alguna vez, le pediría a la vida volver a nacer una vez más, para que mis ojos encuentren su paz, así como entre miradas se descubre el amor.

De haber nacido alguna vez, le pediría a la vida siempre volver a nacer, para todos los días de mis vidas volver a descubrir el amor.

Dios, cuando exista (auténticamente en la humanidad), dirá que digo verdad.

Yo soy.

Soy la Gran Muralla China,
el secreto del Arca,
descendiente del último patriarca.

Soy el Ave Lira,
la manzana en el Árbol de la Vida,
la condición humana,
su humilde tentación.

Soy la torre de las termitas,
el satélite de polvo:
los espejos en órbita,
del Sol, el Sahara y la Esfinge.

Soy el salto de la rana,
el veneno de la cobra,
la muerte del cuervo,
la procesión de los jóvenes buitres.

Soy el hongo que te alucina,
el vertebrado que te respira,
el cáncer que palpita,
enfermo de pasión.

Soy el Ártico,
la Pangea y el terremoto,
el ácido que corroe,
el abrazo de amor,
un burro en el nacimiento de Cristo.

Soy la explosión del volcán,
el huracán que devasta,
la cola del cometa,
la sequia, luego el monzón.

Soy tu, de mí.

Yo, soy.

La fatalidad del fantasma.

"La muerte (o su alusión) hace preciosos y patéticos a los hombres. Éstos conmueven por su condición de fantasmas; cada acto que ejecutan puede ser último; no hay rostro que no esté por desdibujarse como el rostro de un sueño. Todo, entre los mortales, tiene el valor de lo irrecuperable y de lo azaroso."

(Borges, El Aleph, EMECÉ, Buenos Aires, 1996)



Imaginaos por un momento una imaginación distinta a la nuestra, a la del hombre, pensar con la mente de un Inmortal cuando lo único que se tiene por seguro es aquella neblina que conjunta las palabras que significan nuestro testamento, como ir cargando sobre los hombros una mente cuya libertad nos cuesta alcanzar; hablar de la mente como si fuera otra cosa, excepto nosotros, la vuelve a poner en su lugar, adentro de un cráneo enmascarado por un rostro, como aquellos números que sólo pueden ser idénticos a sí mismos, dentro de un cuerpo completo, con piernas y brazos, o sin piernas sobre una silla, con los brazos atorados sobre el corazón: sin embargo, se es completo en sí por los propios límites de nuestra identidad, encuentro que al alcanzarse es a su vez olvidado, porque la búsqueda de sí es un laberinto infinito o porque es imposible encontrarnos en los otros, los otros se encuentran en nosotros y los abrazamos con amor.

Cualquier otra palabra es sabiduría ya que no es mía, porque la imagino como un sentido que refiere a otro mundo. Imaginaos que siempre imaginamos lo que los otros piensan y nunca lo sabemos, entonces nos curamos de la soledad pues la propia voz se vuelve tan única que se transforma en nube, vapor que se hace lluvia en derrame que acoge al mundo entre sus brazos, en su regazo satisfaciendo su sed, dándole todo de sí en alma de cuerpo con el espiritu de la mente, o bien, con libre voluntad, pensamiento en metamorfosis secreta: en comunicación íntima con la naturaleza, imaginación que se pierde vuelta piedra, sol, planeta, holocausto, bendición, víctima culpable, virgen inocente, locura aberrante, triste compasión...

.. y esa imaginación tan pura de: yo muerto abrazado al árbol de mi Madre Tierra.

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Título del grabado: "La mancha que crece y no se alcanza." (50 x 70 cm.)

La persecución de mí detrás del caos que soy (yo mismo).

La naturaleza entiende el equilibrio, el ser humano, el consumismo. Yo me imaginaba a mí despierto, con otra mirada, a la escucha de otras palabras, con otra sabiduría, simplemente más sabio. No era yo quien pensaba que así yo sería, si no, aquél que se olvidaba de sí, que cuando soñaba consigo se pervertía con las profecías de nadie.

Ahora bien, sin cesar, los vientos traen consigo verdades que piensan la muerte, que descienden hacia el infierno confabulando una vida indigna para nosotros que pisamos la tierra moribunda que nos aterra.

Si me espero a dar un paso más jamás volaré, si no camino, la vida más única se va conmigo.

Y no querer terminar de cumplir nuestro castigo, aún en búsqueda de la Justicia. Cuando quien siempre se encadenará es uno mismo.

Nada duerme, nadie dormía.

Nada duerme, nadie dormía. Si alguien tan sólo deseara sinceramente la compañía. No me haces falta, que no me pregunten, más vale no dormir a soñar con el escombro. Se me pierde la arena que baila entre los dedos respirando desde un pulmón agitado, transpirando por cada poro la sensación de que me escapo del cuerpo, que me pierdo en un suspiro diseminado adentro de la puerta. Transformado en la habitación, siendo mis paredes, mi prisión, me veo a mí intentando respirar, con los ojos abiertos porque no hay otra oportunidad para vivir. Me escapo de mí y me dejo vacío, sólo sin dormir se me escapan los sueños de muerte, porque tan sólo sé cual es el final de esta vida.

Nada es Especial

Yo tan mí,
la vida sin mí,
deseando yo,
recordando mí.

Yo tan mí,
de mi, de fa, de sol.

Absolutamente Nada, es especial, sin rincón en cuya sombra nada puede esconderse, la oscuridad brinda luz a la desconfianza, recobrándose los prados de sol cayó la aurora, respirando voces de mí que se escapan hacia ningún lugar, Silencio que salvaguarda, que no calla, que sufre y, como un violín se marcha llorando, el silencio, que sin lugar se va de la tierra cantando, como si no hubiera noche más triste posible, todas las estrellas envolvieron la luna. Cualquier fenómeno, quizá sólo un breve fragmento que atrapó a la mirada en su imaginación, en su tiempo de ser y en la brevedad de su espacio, las cosas que son la (mi) realidad, como Nada brillan por la noche, desapareciendo de mi posesión sobre ellas.

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