Proyecto abandonado.

Lo más sensato a veces es retomar las piezas y reorganizar el rompecabezas.

Actualización:

TRANSCRÍTICA

Sin Mundo.

Derrumbado, triste y decaído, ensombrecido sin huella ni futuro, sin mundo, pleno y vacío. Angustiado, sin rumbo y deprimido, obstinado, absurdo y diminuto, paisaje solemne de la muerte, asomo de la vida al cerrar los ojos. Dormido, nauseabundo y agonizante, herido para siempre, marcado, cicatrizando esqueletos. Iban los pasos deteniéndose poco a poco, las moscas aleteaban sin tiempo, los olvidos habían sido sueños espectaculares, la memoria brillaba por su exceso. Todo apareció tan súbitamente que se desvaneció sin poder mirarle. Sentía la presencia respirarme, con sus nubes solitarias me abrazaba, anhelaba el viento de sus labios negros. Sin esperanza, libre, suspendido en el instante.

Lavandería.

Cerca de las cuatro de la tarde.
En el mismo lugar de siempre...
con los futuros por realizar dentro del hueso de la cabeza.

Cada uno de mis movimientos era simple, preciso y compacto, ésto, porque me sentía observado, por mis ojos me sabía observado. Los recorridos de un puesto a otro cuidadosamente, omitiendo el ruido de los zapatos; para colocar el jabón, sólo una mirada sobre el hombro, para asegurarse, luego el suavizante viene con un escalofrío que recorre la espina. Giré de pronto, ahí estaban, todos los ojos mirando. Retiré la atención de su inercia hipnotizante, a salvo de un secuestro centrífugo retomé el cesto, contabilicé de nuevo las prendas, ejercí la práctica con dominio pero mi voluntad se fracturaba en un pozo de angustiosa impotencia. Los ojos siempre están mirando, temía. Percibía las presencias que recoge un lugar de absoluta monotonía como éste, olía esos cabellos rubios y lacios vibrar a través del rumor de las máquinas humectando el ambiente, escuchaba los murmuros, los rumores, las palabras al silencio que de la boca caen con secrecía dentro del oído, sobre los aparatos descubría el temblor y la agitación de nuestros tiempos, la velocidad de lo inmediato, la impaciencia por la transformación de lo manchado por lo purificado, lo higienizado. Entraba haciendo espirales en la reflexión sobre la sanitización del mundo y yo deseaba poder vivir bebiendo sólo agua de mar con el rostro asomando sobre la arena. La otra noche apuñalaron a una joven a una cuadra de la lavandería, no le robaron nada más que el aliento, ella no sufrió nada más, sólo murió. Pero su presencia no la recuerdo, se esfuma entre las brisas cloradas del almidón humedecido...

He venido a lavar su vestido, me preparo para un funeral.
Y los ojos siempre te ven.

Tras*pies.

"Los sonidos vienen del cielo, sonidos de una pureza jamás percibida por un oído, por lo menos así lo describe mi abuelo. Le parece que puede distinguir arpas, tambores, violines y voces. Una voz plena de armonía. «Era como si la misma luna cantara», escribió."

[Gion Mathias Cavelty, Ad Absurdum oder Eine Reise ins Buchlabyrinth]

... y escribió, dentro de un cohete rojo con un perro negro llamado Dante sobre un globo gris, que era Mercurio, con destino a la quinta dimensión en los dominios de Earl Gray...

Ni como saber, ni que saber...

"Tranquilo -interrumpió el libro-. Aquí hay miles de libros. En realidad están todos los libros que nunca han sido escritos. Hay libros de vidrio, de madera, de plumas y de agua, libros en forma de caballo, de cuerda o de hongo, libros triangulares, piramidales, libros redondos, libros con miles de hojas finas, libros que ni siquiera tienen hojas, libros que contienen todos los principios, los finales o la parte del medio del resto de los libros; en suma, se puede decir que todo lo que se imagina está escrito aquí."

[ídem]

... e imaginarse todo lo que se imagina, peor aún, imaginar todo lo imaginable, jamás volver a uno mismo, al menos, jamás volver como uno mismo, jamás yo, jamás nadie. Callado en el más profundo grito, oscurecido, en el más abrupto abismo...

"Cuando se proclamó que la Biblioteca abarcaba todos los libros, la primera impresión fue de extravagante felicidad. Todos los hombres se sintieron señores de un tesoro intacto y secreto. No había problema personal o mundial cuya elocuente solución no existiera: en algún hexágono. El universo estaba justificado, el universo bruscamente usurpó las dimensiones ilimitadas de la esperanza."

[Jorge Luis Borges, La Biblioteca de Babel]

Sólo ilusiones a las que somos inmunes, porque aún convencidos las negamos, porque todo nos da miedo, porque no hay hombre vivo que responda con poesía al eco.

"La música trae hacia ella los cuerpos humanos."

[Pascal Quignard, El Odio a la Música]

Suena y suena el cadáver cuando cae y rompe el suelo.

Triste objeto de mi pensamiento.

J.B. Camille Corot, Orphée ramenant Eurydice des enfers (1861)

Eterno prisionero de su reflexión olvidó su nombre para poder recordar su nombre real, encontró sus vísceras invitándole a acurrucarse en la escena de la ausencia de tiempo entre un espacio limitado y un asiento vacío con su nombre, era él, el Director. La representación de su soledad era la única certeza, olvidó su nombre, tosía. Aquél columpio aún bailaba con la nostalgia encendida de una llamarada que se llevo consigo las memorias, una arena triste se situaba bajo los ojos acogiendo las lágrimas entre sus brazos, una pasión desenfrenada le empujó hacia el precipicio, se miró en el abismo, era su sombra la que permanecía entera, su ser se desfragmentaba en rayos. Se recordaba enteramente finito, víctima de su propia reflexión. El eterno retorno se repetía a si mismo como la diferencia de su presencia anterior.


Derrida escribía sobre la DIFFERÁNCE, la palabra que no existía, que era diferente a la diferencia pero que se pronunciaba igual, el mismo eco de lo otro...

Sin ruido, el mismo otro despertaba...

Y entonces me diluí en la pesadilla de Orfeo, porque no me conforme con tan sólo transformarla en piedra sino la vi y la volví a ver, me repetí en mi error, en mi desgracia, y sólo ahí he vuelto a ser, ahora muerto tan sólo recuerdo mi firma en el cielo, entre las líneas invisibles de mi constelación, ese indicio de maldad mía que hizo de su belleza la escultura de una escultura. Me daban mis ojos tanta pena, era como escupirme al rostro mi maldita bondad.

Me desperté...

Sobre la primer escena de mi primer filme.

La puede ver sobre el cuerpo del presente texto. Un desvaneciente punto blanco sumergido en la profunda planicie del negro, merodeando un refugio, el autista rincón en donde los sueños desaparecen y la realidad se vuelve sol. Pero ahí no entraba, ahí se detenía. La historia se empieza a contar después de él, Todo comenzó con un punto.

El título del filme espera sostenido en la parábola bifurcada en la simetría de la pintura que hay en la letra "S", un escape encerrado entre sus alas de libertad. Volaba pesado, ciego por las nubes.

¡Malajube!

Había parámetros...

"Pate Filo"

"Etienne d'aout"

"Montreal 40ºC"

"Fille à plume"

"Porté Disparu"

"La Valérie (live)"

... aún los hay...

pero díganme el "promotor". Su música es des-género, auténtica, íntima. Parecen amigos nuestros en el escenario.

Lector "n"

Enésimo y estimado lector:

Expanda sus textos con esos ojos que podrían pensar o con esas manos que definen las palabras con el tacto. Soporte el peso de su vida misma sobre un libro o más, empero, podría también reposar sobre un documento virtual que será visualizado dentro de los límites de su monitor. Si es así, le solicito gentilmente que transfigure sus límites auto-impuestos.

Hoy, ahora, aquí: hablemos de la cibernética, de la informática, de la tecnología del lenguaje 1, o bien, de la técnica para la comunicación; pues en tanto que tékhne como el arte de utilizar instrumentos-, habría también algo de inspiración por comunicar, por expresar, por inscribir, por dejar huella para los estimados "n" lectores posibles, sujetos que por medio de la hospitalidad que hay en sus ojos se permiten ser habitados por la voz de otro, singularidades concretas que por estar "a la escucha" son capaces de hacer lectura de todo poema oculto tras una melodía de Bach o de visualizar el mecanismo que se inyecta en su esqueleto desde la oscuridad de un grito de Wolves in the Throne Room. Estimado enésimo lector, que sus sentidos se relacionen entre sí estableciendo un circuito de un empirismo tan concreto y tan sólido, del cual sólo sean posibles de abstraer las figuras construídas mediante un análisis de diferencia y repetición, de cortes y flujos, de ruidos de color, de aquellos gigantezcos elefantes que sacian su sed con el agua que les ofrecen las nubes.

Artículo recomendado: El hipertexto y las nuevas retoricas de la postmodernidad: Textualidad, redes y discurso ex-céntrico, por Adolfo Vázquez Rocca.

Y, ¿qué es escribir?

Saber leer... entregarle los ojos con honestidad al cuerpo del texto.

Soñaba que quería escribir con una aguja.

Shane Willis - M.C. Mechanic

Soñaba que viajaría alrededor del mundo escribiendo, que tenía una mente infinita-mente otra cosa; nunca máquina más que del deseo. Que me persuadía de que la desilusión es una santa, que se me caían los ojos entre las tripas y los sesos que la pluma escupía...

Por ello, lo Otro en mí, y mucho más allá de lo Mismo;

... me es necesario retirarme al único lugar en donde nos podrían escuchar, allí, ahí,
a la voz en la mano que se fuga de mí a través de una pluma ...

alcanzaba velocidades insospechables tranquilamente en un silencio,

... completamente indescifrable.

Dejaba huellas de otros mundos.

Andrew Bird - Imitosis

Sólo por compartir. La realización del video no es "genial" si no, básicamente, "muy interesante" (por su transfondo: matemático existencial, una crítica "impura" al logocéntrismo de la representación).

Una vez más, la muerte en el espacio.

"Del otro lado de la postal, mira, se te hace una proposición, S y p, Socrates y plato. Por una vez, el primero parece escribir, y hasta eso, con la otra mano raspa. Pero ¿qué hace Platón a sus espaldas con el dedo en alto? Mientras te entretienes dándole vueltas en todos los sentidos, la imagen te da vueltas a ti cual una carta, y de entrada te descifra, pre-ocupa el espacio, te proporciona las palabras y los gestos, todos los cuerpos que crees inventar para acotarla. Te encuentras, tú, sobre su trayecto."

Jacques Derrida

... como cuando ves sin mirar, obstruido, obstaculizado, por otros hombres que aparecen como objetos frente a ti impidiéndote extender (prolongando, alcanzando [más bien suspirando, murmurando]) la mirada hasta las paredes, hasta el piso, proyectando un rostro que grita imaginado en las raíces de un árbol. Otros hombres que son cabezas, cabellos, narices, hombros, nada más. Cuando tu límite es usar demasiado los ojos, (o usarlos para hacer mal), y nuestros límites nunca los podremos "ver" (ni podríamos verlos, como el testigo oculto con los ojos más libres, con las orejas bien abajo, escuchando el subterráneo: cayendo). Invocamos un sentido, nos referimos a él, fatigamos la lucha, sin re-presentarte, anunciarte "tú", a ti (para ti), como sujeto inmutable, como convicción, como la re-presentación de una guerra (entre tantas otras) de la cual sólo somos sus amigos prófugos, combatientes in-victos, enemigos pues, deliberados y protestantes, de la libre interpretación sin clave hermenéutica. Soltar la mente hacia el espacio, morir en él, trascender el tiempo, inmanentes en él. No te pongas de rodillas, no me pidas perdón. Que «yo» me disculpo por todo cuanto he de decir. Porque no me puedo callar, o más bien, quisiera callarme. Mato al tirano en mí, mato al déspota en mí, para que no sea "afuera", ese afuera que para que pueda ser, tiene que tener un límite en mí, ser, por tanto, que hay en mí. No sean libres, los acuso, «yo» sociedad. Pura suciedad. ¿Cómo comunicar? ¿Cómo preguntarles -ésto-, que sólo (como parece) es en mí?

Cuando no es posible escribir...

... el pensamiento sigue el camino indirecto a ningún lugar.

para Valeria

Detrás de la cámara las luces se movían más lento, esperaba a mi novia que se encontraba frente al espejo recitándome sendas críticas hacia su escuela y sus falaces "proyectos artísticos", iríamos tras una tarea de asignación, como agentes encubiertos pero libres de la tradición. Teníamos que fotografiar con luz nocturna, ella sería análoga y yo digital. Aún la esperaba, buscaba un suéter o cualquier cosa que la abrigara, hacía un poco de frio, pues era noviembre del año pasado aquél entonces del que ahora escribo, o al menos, que intento "explicar". De pronto, miré esa ranita sobre el escritorio de mi Lucía, y tras fotografiar un foco triplicado por su reflejo en cristal y cerámica, un tubo de cobre y algunas trenzas de cuerda colgando de unas cortinas que como un péndulo sacudían las sombras sobre el piso, me acerqué a la pequeña figura, la miré tras el lente, esperé a que el mundo saliera del enfoque y atrapé esa máscara de naturaleza en una diminuta parafernalia.

(dar click a la imagen para ver en detalle)

Abandonar el Mundo.

De extravagantes radicalidades hablamos, alteridades completamente otras (si se me permite la expresión), y no puedo acusar o criticar a quien simplemente existe pensando en otras formas de vivir en este mundo.

Noam Chomsky's Power & Terror

Ese malestar que sentimos cuando repensamos la modernidad, esa disconformidad, esa pena, esa angustia y preocupación... sólo es nuestra maldita y preciosa cultura.

Earthlings

Más que una reflexión que nos acercaría a las proximidades de la posibilidad de afiliarnos a una "sociedad" protectora de animales, es un tanto más una inmediata concientización acerca del poco respeto hacia los seres vivos, de nuestra infinita ignorancia biológica, de nuestra negligencia por la vida.

Siempre el "sabelotodo", listo para arruinar su vida...

Catársis.... ¡súbelo a tu blog, Esperanza!

(versió editada)

Este blog se va a reinventar, como si fuese (posible), sobre un "escritor" en disputa con su "agente editorial", incluirá crónicas del jodido día a día que nunca aparecerán y habrá paréntesis; es un diario que no dice nada de mí o que lo dice todo, no lo sé, quizá mañana reconsidere las circunstancias, más simplemente no se puede dialogar acerca del comfort al cual podemos acceder, la rutina no es otra cosa más que una excusa para no estar presente en los momentos críticos de nuestra existencia, para no llorar jamás otra vez, es como el triste sueño en donde a un joven se le vuelven realidad los sueños, porque si, no hay nada en esta vida más jodidamente genial que mirar un sueño vuelto realidad y no saber que hacer con él. Los sueños son para perderse, la vida es para respirar. ¡Actualízate autómata, libérate burócrata! Y pido disculpas por el gran entusiasmo de la frase anterior, no por ninguna otra sentencia que haya expulsado de mi boca a través de los dedos, específicamente por lo anterior, por lo último, por lo que ni yo sé de que trata, quizá, por saber demasiado acerca de mí e imaginar lo que quisiera escribir mañana.

Perdón.

El silbo de La Gomera

yo le llamo poesía a esta canción de nadie.

Sugiero un nuevo lenguaje para el pueblo, que su gente no desconozca palabra, que invente, que imagine, que haga de su mitología una palabra, o una falacia, que sobreviva su instinto, no morir en vano, dar muerte a la palabra. Ruego que la nueva gente entienda lo que nosotros hemos olvidado.