¡Malajube!

Había parámetros...

"Pate Filo"

"Etienne d'aout"

"Montreal 40ºC"

"Fille à plume"

"Porté Disparu"

"La Valérie (live)"

... aún los hay...

pero díganme el "promotor". Su música es des-género, auténtica, íntima. Parecen amigos nuestros en el escenario.

Lector "n"

Enésimo y estimado lector:

Expanda sus textos con esos ojos que podrían pensar o con esas manos que definen las palabras con el tacto. Soporte el peso de su vida misma sobre un libro o más, empero, podría también reposar sobre un documento virtual que será visualizado dentro de los límites de su monitor. Si es así, le solicito gentilmente que transfigure sus límites auto-impuestos.

Hoy, ahora, aquí: hablemos de la cibernética, de la informática, de la tecnología del lenguaje 1, o bien, de la técnica para la comunicación; pues en tanto que tékhne como el arte de utilizar instrumentos-, habría también algo de inspiración por comunicar, por expresar, por inscribir, por dejar huella para los estimados "n" lectores posibles, sujetos que por medio de la hospitalidad que hay en sus ojos se permiten ser habitados por la voz de otro, singularidades concretas que por estar "a la escucha" son capaces de hacer lectura de todo poema oculto tras una melodía de Bach o de visualizar el mecanismo que se inyecta en su esqueleto desde la oscuridad de un grito de Wolves in the Throne Room. Estimado enésimo lector, que sus sentidos se relacionen entre sí estableciendo un circuito de un empirismo tan concreto y tan sólido, del cual sólo sean posibles de abstraer las figuras construídas mediante un análisis de diferencia y repetición, de cortes y flujos, de ruidos de color, de aquellos gigantezcos elefantes que sacian su sed con el agua que les ofrecen las nubes.

Artículo recomendado: El hipertexto y las nuevas retoricas de la postmodernidad: Textualidad, redes y discurso ex-céntrico, por Adolfo Vázquez Rocca.

Y, ¿qué es escribir?

Saber leer... entregarle los ojos con honestidad al cuerpo del texto.

Soñaba que quería escribir con una aguja.

Shane Willis - M.C. Mechanic

Soñaba que viajaría alrededor del mundo escribiendo, que tenía una mente infinita-mente otra cosa; nunca máquina más que del deseo. Que me persuadía de que la desilusión es una santa, que se me caían los ojos entre las tripas y los sesos que la pluma escupía...

Por ello, lo Otro en mí, y mucho más allá de lo Mismo;

... me es necesario retirarme al único lugar en donde nos podrían escuchar, allí, ahí,
a la voz en la mano que se fuga de mí a través de una pluma ...

alcanzaba velocidades insospechables tranquilamente en un silencio,

... completamente indescifrable.

Dejaba huellas de otros mundos.

Andrew Bird - Imitosis

Sólo por compartir. La realización del video no es "genial" si no, básicamente, "muy interesante" (por su transfondo: matemático existencial, una crítica "impura" al logocéntrismo de la representación).

Una vez más, la muerte en el espacio.

"Del otro lado de la postal, mira, se te hace una proposición, S y p, Socrates y plato. Por una vez, el primero parece escribir, y hasta eso, con la otra mano raspa. Pero ¿qué hace Platón a sus espaldas con el dedo en alto? Mientras te entretienes dándole vueltas en todos los sentidos, la imagen te da vueltas a ti cual una carta, y de entrada te descifra, pre-ocupa el espacio, te proporciona las palabras y los gestos, todos los cuerpos que crees inventar para acotarla. Te encuentras, tú, sobre su trayecto."

Jacques Derrida

... como cuando ves sin mirar, obstruido, obstaculizado, por otros hombres que aparecen como objetos frente a ti impidiéndote extender (prolongando, alcanzando [más bien suspirando, murmurando]) la mirada hasta las paredes, hasta el piso, proyectando un rostro que grita imaginado en las raíces de un árbol. Otros hombres que son cabezas, cabellos, narices, hombros, nada más. Cuando tu límite es usar demasiado los ojos, (o usarlos para hacer mal), y nuestros límites nunca los podremos "ver" (ni podríamos verlos, como el testigo oculto con los ojos más libres, con las orejas bien abajo, escuchando el subterráneo: cayendo). Invocamos un sentido, nos referimos a él, fatigamos la lucha, sin re-presentarte, anunciarte "tú", a ti (para ti), como sujeto inmutable, como convicción, como la re-presentación de una guerra (entre tantas otras) de la cual sólo somos sus amigos prófugos, combatientes in-victos, enemigos pues, deliberados y protestantes, de la libre interpretación sin clave hermenéutica. Soltar la mente hacia el espacio, morir en él, trascender el tiempo, inmanentes en él. No te pongas de rodillas, no me pidas perdón. Que «yo» me disculpo por todo cuanto he de decir. Porque no me puedo callar, o más bien, quisiera callarme. Mato al tirano en mí, mato al déspota en mí, para que no sea "afuera", ese afuera que para que pueda ser, tiene que tener un límite en mí, ser, por tanto, que hay en mí. No sean libres, los acuso, «yo» sociedad. Pura suciedad. ¿Cómo comunicar? ¿Cómo preguntarles -ésto-, que sólo (como parece) es en mí?

Cuando no es posible escribir...

... el pensamiento sigue el camino indirecto a ningún lugar.