Proyecto abandonado.

Lo más sensato a veces es retomar las piezas y reorganizar el rompecabezas.

Actualización:

TRANSCRÍTICA

Sin Mundo.

Derrumbado, triste y decaído, ensombrecido sin huella ni futuro, sin mundo, pleno y vacío. Angustiado, sin rumbo y deprimido, obstinado, absurdo y diminuto, paisaje solemne de la muerte, asomo de la vida al cerrar los ojos. Dormido, nauseabundo y agonizante, herido para siempre, marcado, cicatrizando esqueletos. Iban los pasos deteniéndose poco a poco, las moscas aleteaban sin tiempo, los olvidos habían sido sueños espectaculares, la memoria brillaba por su exceso. Todo apareció tan súbitamente que se desvaneció sin poder mirarle. Sentía la presencia respirarme, con sus nubes solitarias me abrazaba, anhelaba el viento de sus labios negros. Sin esperanza, libre, suspendido en el instante.

Lavandería.

Cerca de las cuatro de la tarde.
En el mismo lugar de siempre...
con los futuros por realizar dentro del hueso de la cabeza.

Cada uno de mis movimientos era simple, preciso y compacto, ésto, porque me sentía observado, por mis ojos me sabía observado. Los recorridos de un puesto a otro cuidadosamente, omitiendo el ruido de los zapatos; para colocar el jabón, sólo una mirada sobre el hombro, para asegurarse, luego el suavizante viene con un escalofrío que recorre la espina. Giré de pronto, ahí estaban, todos los ojos mirando. Retiré la atención de su inercia hipnotizante, a salvo de un secuestro centrífugo retomé el cesto, contabilicé de nuevo las prendas, ejercí la práctica con dominio pero mi voluntad se fracturaba en un pozo de angustiosa impotencia. Los ojos siempre están mirando, temía. Percibía las presencias que recoge un lugar de absoluta monotonía como éste, olía esos cabellos rubios y lacios vibrar a través del rumor de las máquinas humectando el ambiente, escuchaba los murmuros, los rumores, las palabras al silencio que de la boca caen con secrecía dentro del oído, sobre los aparatos descubría el temblor y la agitación de nuestros tiempos, la velocidad de lo inmediato, la impaciencia por la transformación de lo manchado por lo purificado, lo higienizado. Entraba haciendo espirales en la reflexión sobre la sanitización del mundo y yo deseaba poder vivir bebiendo sólo agua de mar con el rostro asomando sobre la arena. La otra noche apuñalaron a una joven a una cuadra de la lavandería, no le robaron nada más que el aliento, ella no sufrió nada más, sólo murió. Pero su presencia no la recuerdo, se esfuma entre las brisas cloradas del almidón humedecido...

He venido a lavar su vestido, me preparo para un funeral.
Y los ojos siempre te ven.

Tras*pies.

"Los sonidos vienen del cielo, sonidos de una pureza jamás percibida por un oído, por lo menos así lo describe mi abuelo. Le parece que puede distinguir arpas, tambores, violines y voces. Una voz plena de armonía. «Era como si la misma luna cantara», escribió."

[Gion Mathias Cavelty, Ad Absurdum oder Eine Reise ins Buchlabyrinth]

... y escribió, dentro de un cohete rojo con un perro negro llamado Dante sobre un globo gris, que era Mercurio, con destino a la quinta dimensión en los dominios de Earl Gray...

Ni como saber, ni que saber...

"Tranquilo -interrumpió el libro-. Aquí hay miles de libros. En realidad están todos los libros que nunca han sido escritos. Hay libros de vidrio, de madera, de plumas y de agua, libros en forma de caballo, de cuerda o de hongo, libros triangulares, piramidales, libros redondos, libros con miles de hojas finas, libros que ni siquiera tienen hojas, libros que contienen todos los principios, los finales o la parte del medio del resto de los libros; en suma, se puede decir que todo lo que se imagina está escrito aquí."

[ídem]

... e imaginarse todo lo que se imagina, peor aún, imaginar todo lo imaginable, jamás volver a uno mismo, al menos, jamás volver como uno mismo, jamás yo, jamás nadie. Callado en el más profundo grito, oscurecido, en el más abrupto abismo...

"Cuando se proclamó que la Biblioteca abarcaba todos los libros, la primera impresión fue de extravagante felicidad. Todos los hombres se sintieron señores de un tesoro intacto y secreto. No había problema personal o mundial cuya elocuente solución no existiera: en algún hexágono. El universo estaba justificado, el universo bruscamente usurpó las dimensiones ilimitadas de la esperanza."

[Jorge Luis Borges, La Biblioteca de Babel]

Sólo ilusiones a las que somos inmunes, porque aún convencidos las negamos, porque todo nos da miedo, porque no hay hombre vivo que responda con poesía al eco.

"La música trae hacia ella los cuerpos humanos."

[Pascal Quignard, El Odio a la Música]

Suena y suena el cadáver cuando cae y rompe el suelo.

Triste objeto de mi pensamiento.

J.B. Camille Corot, Orphée ramenant Eurydice des enfers (1861)

Eterno prisionero de su reflexión olvidó su nombre para poder recordar su nombre real, encontró sus vísceras invitándole a acurrucarse en la escena de la ausencia de tiempo entre un espacio limitado y un asiento vacío con su nombre, era él, el Director. La representación de su soledad era la única certeza, olvidó su nombre, tosía. Aquél columpio aún bailaba con la nostalgia encendida de una llamarada que se llevo consigo las memorias, una arena triste se situaba bajo los ojos acogiendo las lágrimas entre sus brazos, una pasión desenfrenada le empujó hacia el precipicio, se miró en el abismo, era su sombra la que permanecía entera, su ser se desfragmentaba en rayos. Se recordaba enteramente finito, víctima de su propia reflexión. El eterno retorno se repetía a si mismo como la diferencia de su presencia anterior.


Derrida escribía sobre la DIFFERÁNCE, la palabra que no existía, que era diferente a la diferencia pero que se pronunciaba igual, el mismo eco de lo otro...

Sin ruido, el mismo otro despertaba...

Y entonces me diluí en la pesadilla de Orfeo, porque no me conforme con tan sólo transformarla en piedra sino la vi y la volví a ver, me repetí en mi error, en mi desgracia, y sólo ahí he vuelto a ser, ahora muerto tan sólo recuerdo mi firma en el cielo, entre las líneas invisibles de mi constelación, ese indicio de maldad mía que hizo de su belleza la escultura de una escultura. Me daban mis ojos tanta pena, era como escupirme al rostro mi maldita bondad.

Me desperté...

Sobre la primer escena de mi primer filme.

La puede ver sobre el cuerpo del presente texto. Un desvaneciente punto blanco sumergido en la profunda planicie del negro, merodeando un refugio, el autista rincón en donde los sueños desaparecen y la realidad se vuelve sol. Pero ahí no entraba, ahí se detenía. La historia se empieza a contar después de él, Todo comenzó con un punto.

El título del filme espera sostenido en la parábola bifurcada en la simetría de la pintura que hay en la letra "S", un escape encerrado entre sus alas de libertad. Volaba pesado, ciego por las nubes.

¡Malajube!

Había parámetros...

"Pate Filo"

"Etienne d'aout"

"Montreal 40ºC"

"Fille à plume"

"Porté Disparu"

"La Valérie (live)"

... aún los hay...

pero díganme el "promotor". Su música es des-género, auténtica, íntima. Parecen amigos nuestros en el escenario.

Lector "n"

Enésimo y estimado lector:

Expanda sus textos con esos ojos que podrían pensar o con esas manos que definen las palabras con el tacto. Soporte el peso de su vida misma sobre un libro o más, empero, podría también reposar sobre un documento virtual que será visualizado dentro de los límites de su monitor. Si es así, le solicito gentilmente que transfigure sus límites auto-impuestos.

Hoy, ahora, aquí: hablemos de la cibernética, de la informática, de la tecnología del lenguaje 1, o bien, de la técnica para la comunicación; pues en tanto que tékhne como el arte de utilizar instrumentos-, habría también algo de inspiración por comunicar, por expresar, por inscribir, por dejar huella para los estimados "n" lectores posibles, sujetos que por medio de la hospitalidad que hay en sus ojos se permiten ser habitados por la voz de otro, singularidades concretas que por estar "a la escucha" son capaces de hacer lectura de todo poema oculto tras una melodía de Bach o de visualizar el mecanismo que se inyecta en su esqueleto desde la oscuridad de un grito de Wolves in the Throne Room. Estimado enésimo lector, que sus sentidos se relacionen entre sí estableciendo un circuito de un empirismo tan concreto y tan sólido, del cual sólo sean posibles de abstraer las figuras construídas mediante un análisis de diferencia y repetición, de cortes y flujos, de ruidos de color, de aquellos gigantezcos elefantes que sacian su sed con el agua que les ofrecen las nubes.

Artículo recomendado: El hipertexto y las nuevas retoricas de la postmodernidad: Textualidad, redes y discurso ex-céntrico, por Adolfo Vázquez Rocca.

Y, ¿qué es escribir?

Saber leer... entregarle los ojos con honestidad al cuerpo del texto.

Soñaba que quería escribir con una aguja.

Shane Willis - M.C. Mechanic

Soñaba que viajaría alrededor del mundo escribiendo, que tenía una mente infinita-mente otra cosa; nunca máquina más que del deseo. Que me persuadía de que la desilusión es una santa, que se me caían los ojos entre las tripas y los sesos que la pluma escupía...

Por ello, lo Otro en mí, y mucho más allá de lo Mismo;

... me es necesario retirarme al único lugar en donde nos podrían escuchar, allí, ahí,
a la voz en la mano que se fuga de mí a través de una pluma ...

alcanzaba velocidades insospechables tranquilamente en un silencio,

... completamente indescifrable.

Dejaba huellas de otros mundos.

Andrew Bird - Imitosis

Sólo por compartir. La realización del video no es "genial" si no, básicamente, "muy interesante" (por su transfondo: matemático existencial, una crítica "impura" al logocéntrismo de la representación).

Una vez más, la muerte en el espacio.

"Del otro lado de la postal, mira, se te hace una proposición, S y p, Socrates y plato. Por una vez, el primero parece escribir, y hasta eso, con la otra mano raspa. Pero ¿qué hace Platón a sus espaldas con el dedo en alto? Mientras te entretienes dándole vueltas en todos los sentidos, la imagen te da vueltas a ti cual una carta, y de entrada te descifra, pre-ocupa el espacio, te proporciona las palabras y los gestos, todos los cuerpos que crees inventar para acotarla. Te encuentras, tú, sobre su trayecto."

Jacques Derrida

... como cuando ves sin mirar, obstruido, obstaculizado, por otros hombres que aparecen como objetos frente a ti impidiéndote extender (prolongando, alcanzando [más bien suspirando, murmurando]) la mirada hasta las paredes, hasta el piso, proyectando un rostro que grita imaginado en las raíces de un árbol. Otros hombres que son cabezas, cabellos, narices, hombros, nada más. Cuando tu límite es usar demasiado los ojos, (o usarlos para hacer mal), y nuestros límites nunca los podremos "ver" (ni podríamos verlos, como el testigo oculto con los ojos más libres, con las orejas bien abajo, escuchando el subterráneo: cayendo). Invocamos un sentido, nos referimos a él, fatigamos la lucha, sin re-presentarte, anunciarte "tú", a ti (para ti), como sujeto inmutable, como convicción, como la re-presentación de una guerra (entre tantas otras) de la cual sólo somos sus amigos prófugos, combatientes in-victos, enemigos pues, deliberados y protestantes, de la libre interpretación sin clave hermenéutica. Soltar la mente hacia el espacio, morir en él, trascender el tiempo, inmanentes en él. No te pongas de rodillas, no me pidas perdón. Que «yo» me disculpo por todo cuanto he de decir. Porque no me puedo callar, o más bien, quisiera callarme. Mato al tirano en mí, mato al déspota en mí, para que no sea "afuera", ese afuera que para que pueda ser, tiene que tener un límite en mí, ser, por tanto, que hay en mí. No sean libres, los acuso, «yo» sociedad. Pura suciedad. ¿Cómo comunicar? ¿Cómo preguntarles -ésto-, que sólo (como parece) es en mí?

Cuando no es posible escribir...

... el pensamiento sigue el camino indirecto a ningún lugar.

para Valeria

Detrás de la cámara las luces se movían más lento, esperaba a mi novia que se encontraba frente al espejo recitándome sendas críticas hacia su escuela y sus falaces "proyectos artísticos", iríamos tras una tarea de asignación, como agentes encubiertos pero libres de la tradición. Teníamos que fotografiar con luz nocturna, ella sería análoga y yo digital. Aún la esperaba, buscaba un suéter o cualquier cosa que la abrigara, hacía un poco de frio, pues era noviembre del año pasado aquél entonces del que ahora escribo, o al menos, que intento "explicar". De pronto, miré esa ranita sobre el escritorio de mi Lucía, y tras fotografiar un foco triplicado por su reflejo en cristal y cerámica, un tubo de cobre y algunas trenzas de cuerda colgando de unas cortinas que como un péndulo sacudían las sombras sobre el piso, me acerqué a la pequeña figura, la miré tras el lente, esperé a que el mundo saliera del enfoque y atrapé esa máscara de naturaleza en una diminuta parafernalia.

(dar click a la imagen para ver en detalle)

Abandonar el Mundo.

De extravagantes radicalidades hablamos, alteridades completamente otras (si se me permite la expresión), y no puedo acusar o criticar a quien simplemente existe pensando en otras formas de vivir en este mundo.

Noam Chomsky's Power & Terror

Ese malestar que sentimos cuando repensamos la modernidad, esa disconformidad, esa pena, esa angustia y preocupación... sólo es nuestra maldita y preciosa cultura.

Earthlings

Más que una reflexión que nos acercaría a las proximidades de la posibilidad de afiliarnos a una "sociedad" protectora de animales, es un tanto más una inmediata concientización acerca del poco respeto hacia los seres vivos, de nuestra infinita ignorancia biológica, de nuestra negligencia por la vida.

Siempre el "sabelotodo", listo para arruinar su vida...

Catársis.... ¡súbelo a tu blog, Esperanza!

(versió editada)

Este blog se va a reinventar, como si fuese (posible), sobre un "escritor" en disputa con su "agente editorial", incluirá crónicas del jodido día a día que nunca aparecerán y habrá paréntesis; es un diario que no dice nada de mí o que lo dice todo, no lo sé, quizá mañana reconsidere las circunstancias, más simplemente no se puede dialogar acerca del comfort al cual podemos acceder, la rutina no es otra cosa más que una excusa para no estar presente en los momentos críticos de nuestra existencia, para no llorar jamás otra vez, es como el triste sueño en donde a un joven se le vuelven realidad los sueños, porque si, no hay nada en esta vida más jodidamente genial que mirar un sueño vuelto realidad y no saber que hacer con él. Los sueños son para perderse, la vida es para respirar. ¡Actualízate autómata, libérate burócrata! Y pido disculpas por el gran entusiasmo de la frase anterior, no por ninguna otra sentencia que haya expulsado de mi boca a través de los dedos, específicamente por lo anterior, por lo último, por lo que ni yo sé de que trata, quizá, por saber demasiado acerca de mí e imaginar lo que quisiera escribir mañana.

Perdón.

El silbo de La Gomera

yo le llamo poesía a esta canción de nadie.

Sugiero un nuevo lenguaje para el pueblo, que su gente no desconozca palabra, que invente, que imagine, que haga de su mitología una palabra, o una falacia, que sobreviva su instinto, no morir en vano, dar muerte a la palabra. Ruego que la nueva gente entienda lo que nosotros hemos olvidado.

... Godzilla-King-Kong es ahora el símbolo divino de la conciliación.

(1962)

Prótesis: Siendo neoliberalmente correctos, naturalmente, hemos de atrevernos a transgredir hasta el punto del riesgo los muros que atraviesan la soledad de los profundos abismos vacíos de la memoria humana. Improvisemos una mnemotecnia de la cultura.

Aparato: La imagen-movimiento se desplaza entre una gigantezca bestia de enigmática naturaleza (Godzilla) temida por los hombres por su fuerza bruta y su imponente violencia biológica e incendiaria; hacia una divinidad, antropomorfa, colosal, que toma su fuerza del impulso eléctrico, del que se supone científicamente un cerebro enorme, (King Kong) al cual, una tribu de hombres primitivos le ofrece un ritual para someterlo a un trance hipnótico que le da un plácido sueño, la ofrenda rinde culto al sueño de los dioses que son temidos, y entregada la voluntad del hombre a la vigilia del letargo de su Dios, lo veneran por su piedad al no utilizar la vehemencia de toda su fuerza contra ellos. Todo esto es presenciado por exploradores, que ya no llevan notas teóricas en la cabeza, ni etnografías, ni cartografías, ni estrategias de comunicación, exploradores ataviados de nada, exploradores tan sólo con un fusil y una cámara. La fisura entre los tiempos de la civilización, se incrementa ante el hurto de un dios primitivo de su tribu. Entonces, se vuelve inminente la batalla entre gigantes, enemigos naturales, lugares al otro lado del mundo encontrándose por primera vez, ¡desatando una lucha nunca antes vista! Los dioses se encontraron en una llanura, las ciudades entraron en pánico, los medios procuraban la calma entre su audiencia, el gobierno se haría cargo de la situación y el ejército estaba preparado. Evidentemente, como todo gran combate, en su primer enfrentamiento la resolución nos entregaría un escenario inesperado y sorpresivo. El Gran Lagarto derrota a el Gran Simio, pues éste, no logra atinar las toneladas de piedra arrojadas, no intimida con sus gruñidos, mientras la fuerza desmedida vapulea y hace arder en llamas el Cuerpo de un Dios primitivo, el cual huye irremediablemente. El hombre elabora un plan, las Naciones Unidas están en comunicación constante, completamente entregadas a la labor de asistir en la medida de lo posible. Después, comienza a mencionarse la bomba, el discurso se vuelve cada vez más y más radioactivo, atómico, ¡nuclear! Pero el ejército y la marina japonesa han sido capaces de elaborar un ingenioso plan para vencer al Monstruo, éste, orillado por el fuego, se irá por un sendero que lo llevará a una trampa que lo hará caer en un hoyo en la tierra, repleto de explosivos y gases venenosos. La idea resultó funcionar ejemplarmente, pero el Monstruo retornó emergiendo desde la tierra, y el caos se desató exponencialmente cuando se supo que el Dios fugitivo había arribado a Tokyo iniciando su destrucción. Pánico, gritos, gente volando por los aires, casas aplastadas, todo aquello que ataba a la curiosidad del Gran Simio en una espiral de fuerza desmedida vería su perdición... hasta que una mujer llamó su atención con extraña singularidad y buscó la torre más alta para tenerla con él. Los hombres aprendieron su lección, repitieron el ritual y el Dios de nuevo durmió siniestramente. Así, alzaron en vuelo a su Dios dormido y le llevaron como un arma, por los cielos, a enfrentarse a muerte contra su enemigo natural. La batalla es tan encarnizada, que nos demuestra cierta capacidad de aprendizaje en el Mono Gigante, y tras una gran humareda, estridentes ruidos, ecos de guturaciones insospechables, aún más indescifrables, de pronto, se conjuró un silencio que devolvió al misterio a su estado más puro.

El Gran Lagarto desapareció, sin dejar huella alguna, mientras el Gran Simio emprendió un larguísimo viaje caminando entre los mares, probablemente, de vuelta a su hogar.

... del Olvido.

(click)

Prótesis: Inspeccionar el alma dentro de un comercio vigente profundamente hundido en el olvido. El cese de una conversación, el silencio que nos vuelve remotos, pero a la distancia, aún más perfectos, grandiosos, progresistas, ¡modelo humano!

... de la Frecuencia.

Prótesis: La condición humana es temperamental, ya será que las avispas construyan una colmena o que las moscas nublen la mirada del músico... pero ya será...

Un distanciamiento, de mí necesario...

Y la verdad tan lejos, tan infinita, tan inalcanzable, como el último objeto del deseo que es el único a la vez...

Nunca más había sentido añoranza por nada, ahora sólo espero. La situación ejemplifica las circunstancias, por ejemplo, ahora no soy el mismo que podría ser, y el ser, de alguna forma ya es en sí el poder ser de otro modo. Entonces no ser, ni hubieras sido, haber nacido es mortal, es fatal, es la última imaginación. No pensar en morir cuando naces, simplemente, ingenuamente, continuamente, te preguntas...

¿y para qué la vida?

Machado & Cooper

... soy tu amigo...


















... porque un amigo jamás te pedirá que dejes de ser su amigo.

dar CLICK!





















la, mi, sol, fa, realidad...

















otro CLICK!

Un pedacito de tiempo...

Se ha quedado un pedacito de tiempo congelado ante los ojos, se cayeron las pestañas, la mirada se iluminó. Se quedó ciego. Había despertado dentro de un sueño en donde las serpientes dormían entre los libros, encontrando su lugar separadas de todo significado. El ardor se volvió esperanza. Se había bebido una botella de vodka, decía, devodka decid. Señor que se había quedado atrapado en el viento, silencio que permanecía despierto, mirándonos ciegos, olvidadizos, inquietos, muy ingenuos. El terror a un conocimiento verdadero nos dividió, ahora somos dos buscando lo mismo, y toda matemática mental permanente se pierde en el infinito, simbolizando la fragmentación del individuo. Se disuelve el objeto abstraído por el pensamiento, se muere un sujeto, desaparece un hombre, sinceramente perdido, en una marea creciente que solemnemente borra su nombre.

Ministry - So What!

P.D. Gracias a Osvaldo.

the Hylozoists

"The Fifty Minute Hour" (: La Hora de Cincuenta Minutos)

Si todo sonido posible tuviera su origen en una caja única, en esa caja no sería posible la totalidad de los sonidos posibles.

La incoherencia lógica es invariable. Para ustedes, se presentan, animosos, los desplazamientos armónicos de los canadienses de la materia animada, pues "La Fin du Monde", con presencia de inicio, expone al gozo como única posibilidad del amor, y el amor se revela como cómplice de la materia. Cuerdas, percusiones y vientos, multiplicidades en un conjunto hipnótico, o bien, partes de un pasado confuso.

El mejor de los mundos posibles se deteriora...

y pensaba también...

Cuando alcanzamos el espejo aprendemos a ver lo que queremos ver, y en el espejo, nuestra conducta se deteriora cuando pensamos en lo que otros ven, posibilidad que fija la mirada, que se ciega, porque queremos pensar que podemos juzgar, que tenemos capacidad de juicio, y tal habilidad se nos vuelve innata, porque inmediatamente nos vemos a nosotros, denuncia a uno la posesión de un conocimiento incomparable, entonces la mente se vuelve amenaza para los sentimientos, y en el espejo, el que se siente rudo se mira rudo, no porque rudo sea, sino porque le hace falta rudeza en el corazón. Cuando alcanzamos el espejo, reflejamos nuestro no ser, lo que quisimos ser, y nunca miramos, si no que observamos al mundo desconsolados, creyendo que la verdad se morirá con nosotros, y tanta verdad hay en cada uno que por ello nadie habla, porque la verdad sólo hace que sintamos vergüenza y que dejemos de ser, para así, de nuevo poder ir al espejo y ver lo que queremos ver. Porque en el espejo es bello quien sea, porque en el espejo se consuela el alma de aquellos que no pueden ver más allá de sí mismos, y quienes se pierden en sí, debieran ser otra cosa más que una mirada sostenida en el espejo de un futuro que no perdona nada en el presente.

Somos tan distintos que somos lo mismo, multiplicidades de diferencias, la hermandad en repeticiones de variantes infinitas.

Demócratas, ¡consumid!

(o como llegar a la Casa Blanca mediante el mercado libre.)

Porque cada nuevo presidente viene siempre con flamantes y radiantes ideas acerca de las mayorías estadounidenses.

Antecedentes:



Consecuentes:

sponsored by THE COMMUNITY DIALOGUE for social advicement.

do NOT FUCK with US!

what does he mean?

is he being mean?

does he mean something?




he's just a meaningless mean teacher...


(los dos sentidos de mean: "significar/significado", "malo/malvado")



sponsored by THE COMMUNITY DIALOGUE for social advicement.

su nombre es Rottenapol...

... y se fue.

Como un gusano, entré a su podredumbre, me vaciaba las alas en un instante que no alcanzaba ninguna soledad, libre en el viento, me quitaba las cuerdas de mi guitarra. Habíamos soñado despiertos toda la noche, imaginando las mujeres girondianas, que vuelan como puntitos rosas entre nube y nube, disueltas en la velocidad de estrellas fugaces en lo más estrecho del cielo, desapareciendo la vida en un silencio, escondidos del mundo, refugiados en el amor más profundo. Ese amor que es la misma muerte que nos deshace desde adentro, que nos desintegra como el veneno de la tarántula, digerido fuera de su estómago, como un gusano, entré en su podredumbre y me llené de grotesca belleza y destrucción.

Son tan pálidos los rayos de sol cada mañana...

No hay animal que caze a sangre fría...

(... a pesar de su mirada inédita)

Esa identidad sin rostro, la naturaleza, ¿podemos decir que nos gobierna? Y si nos gobierna, ¿por qué la moral humana inhibe la protección del animal? El hombre piensa al animal frágil, extinguible pero indispensable, coexistente pero merecedor de nuestra vigilancia. Incluso los ecologistas reprimen el instinto natural, pues no pueden darle un conejo o un ciervo a cazar a un león blanco en extinción, porque el hombre no quiere ver sangre, es el humano-ecología, el hombre trans/moral. Es el hombre acostumbrado al dinero, a la adquisición de bienes, no tenemos por que saber como un animal muere, sólo queremos saber si lo podemos comer o no. Control de calidad, sin dignidad.

Entonces comeré con los buitres, entonces salaré los ríos, y "Sentí las ganas de meter una bala entre los ojos de cada panda que se negara a aparearse para salvar a su propia especie. Quería abrir las válvulas de descarga rápida de todos los buques petroleros y llenar de crudo todas esas hermosas playas que yo jamás conocería. Quería respirar humo."

Porque no hay agua dulce que el hombre no contamine.

mewithoutYou - O' Porcupine

Crimen Superorganizado

P.D. Gracias al cuñao' por el archivo.

DJ Shadow - The Organ Donor

Magyar Posse - Whirpool of Terror & Tension

Aphex Twin - Rubber Johnny

Squarepusher - Come on My Selector

Quicksand - Dine Alone

Cerrado es mejor.

La cultura del dinero dice:
sean felices,
cultiven remordimientos...

pero,

¿Quién no prefiere felicidad sin remordimiento?

Auténtica felicidad...
si es que algún día la mente les viene de vuelta.

sponsored by THE COMMUNITY DIALOGUE for social advicement.

Dha Dad

Desapareció el sol del cielo...

... y las estrellas construyeron el silencio ocultas tras las sombras de las vidas de algunos hombres muertos, con sus sonrisas inmutables, borradas, separadas de su rostro, arrancadas de la piel, huérfanas de humanidad, estrellas solamente, estrellas nada más.

Doce lágrimas...

... que recorrieron el bosque y, en el claro, sus rumores se convirtieron en secretos y, los secretos, fueron sepultados en un abismo sin fondo, mutilados en la oscuridad, como las víctimas de una dictadura.

Días atrás, ayer fue hoy, con todo y los gritos del mudo...

... lentamente la tierra perdía al cielo tras el universo, desvaneciéndose en un horizonte que se extiende hasta su propio fin: en donde nada termina, en donde todo es posible y el todo mismo se vuelve polvo; el péndulo arrastraba el movimiento de la vida, con el tiempo dando el ritmo, esparció sus cenizas, haciendo durar el mundo para nunca más perecer, como la máscara de una musa que se come las alas de una arpía, como una sirena que canta y que siempre ayudamos, infinitas muertes para siempre volver al auxilio.

Dos veces he muerto y tres veces he nacido, aún así, diría que la vida nos debe una vida más, menos silencio sin ruido y más despertar entre sueños.

De haber nacido alguna vez, le pediría a la vida volver a nacer una vez más, para que mis ojos encuentren su paz, así como entre miradas se descubre el amor.

De haber nacido alguna vez, le pediría a la vida siempre volver a nacer, para todos los días de mis vidas volver a descubrir el amor.

Dios, cuando exista (auténticamente en la humanidad), dirá que digo verdad.

Yo soy.

Soy la Gran Muralla China,
el secreto del Arca,
descendiente del último patriarca.

Soy el Ave Lira,
la manzana en el Árbol de la Vida,
la condición humana,
su humilde tentación.

Soy la torre de las termitas,
el satélite de polvo:
los espejos en órbita,
del Sol, el Sahara y la Esfinge.

Soy el salto de la rana,
el veneno de la cobra,
la muerte del cuervo,
la procesión de los jóvenes buitres.

Soy el hongo que te alucina,
el vertebrado que te respira,
el cáncer que palpita,
enfermo de pasión.

Soy el Ártico,
la Pangea y el terremoto,
el ácido que corroe,
el abrazo de amor,
un burro en el nacimiento de Cristo.

Soy la explosión del volcán,
el huracán que devasta,
la cola del cometa,
la sequia, luego el monzón.

Soy tu, de mí.

Yo, soy.

La fatalidad del fantasma.

"La muerte (o su alusión) hace preciosos y patéticos a los hombres. Éstos conmueven por su condición de fantasmas; cada acto que ejecutan puede ser último; no hay rostro que no esté por desdibujarse como el rostro de un sueño. Todo, entre los mortales, tiene el valor de lo irrecuperable y de lo azaroso."

(Borges, El Aleph, EMECÉ, Buenos Aires, 1996)



Imaginaos por un momento una imaginación distinta a la nuestra, a la del hombre, pensar con la mente de un Inmortal cuando lo único que se tiene por seguro es aquella neblina que conjunta las palabras que significan nuestro testamento, como ir cargando sobre los hombros una mente cuya libertad nos cuesta alcanzar; hablar de la mente como si fuera otra cosa, excepto nosotros, la vuelve a poner en su lugar, adentro de un cráneo enmascarado por un rostro, como aquellos números que sólo pueden ser idénticos a sí mismos, dentro de un cuerpo completo, con piernas y brazos, o sin piernas sobre una silla, con los brazos atorados sobre el corazón: sin embargo, se es completo en sí por los propios límites de nuestra identidad, encuentro que al alcanzarse es a su vez olvidado, porque la búsqueda de sí es un laberinto infinito o porque es imposible encontrarnos en los otros, los otros se encuentran en nosotros y los abrazamos con amor.

Cualquier otra palabra es sabiduría ya que no es mía, porque la imagino como un sentido que refiere a otro mundo. Imaginaos que siempre imaginamos lo que los otros piensan y nunca lo sabemos, entonces nos curamos de la soledad pues la propia voz se vuelve tan única que se transforma en nube, vapor que se hace lluvia en derrame que acoge al mundo entre sus brazos, en su regazo satisfaciendo su sed, dándole todo de sí en alma de cuerpo con el espiritu de la mente, o bien, con libre voluntad, pensamiento en metamorfosis secreta: en comunicación íntima con la naturaleza, imaginación que se pierde vuelta piedra, sol, planeta, holocausto, bendición, víctima culpable, virgen inocente, locura aberrante, triste compasión...

.. y esa imaginación tan pura de: yo muerto abrazado al árbol de mi Madre Tierra.

_________________________________________________________________

All the images and designs on exhibit contains Copyright Reserved to © J. Jesús Fernández Jiménez (JJFEZ, J. Jesus Fez).

Any partial or total distribution in any way without authorization is prohibited by the Spanish law 11.723 with international validity of intellectual property. © J. Jesús Fez All Rights Reserved . For more information, click here.

WEB Oficial de J.J. Fernández Jiménez:

Título del grabado: "La mancha que crece y no se alcanza." (50 x 70 cm.)

La persecución de mí detrás del caos que soy (yo mismo).

La naturaleza entiende el equilibrio, el ser humano, el consumismo. Yo me imaginaba a mí despierto, con otra mirada, a la escucha de otras palabras, con otra sabiduría, simplemente más sabio. No era yo quien pensaba que así yo sería, si no, aquél que se olvidaba de sí, que cuando soñaba consigo se pervertía con las profecías de nadie.

Ahora bien, sin cesar, los vientos traen consigo verdades que piensan la muerte, que descienden hacia el infierno confabulando una vida indigna para nosotros que pisamos la tierra moribunda que nos aterra.

Si me espero a dar un paso más jamás volaré, si no camino, la vida más única se va conmigo.

Y no querer terminar de cumplir nuestro castigo, aún en búsqueda de la Justicia. Cuando quien siempre se encadenará es uno mismo.

Nada duerme, nadie dormía.

Nada duerme, nadie dormía. Si alguien tan sólo deseara sinceramente la compañía. No me haces falta, que no me pregunten, más vale no dormir a soñar con el escombro. Se me pierde la arena que baila entre los dedos respirando desde un pulmón agitado, transpirando por cada poro la sensación de que me escapo del cuerpo, que me pierdo en un suspiro diseminado adentro de la puerta. Transformado en la habitación, siendo mis paredes, mi prisión, me veo a mí intentando respirar, con los ojos abiertos porque no hay otra oportunidad para vivir. Me escapo de mí y me dejo vacío, sólo sin dormir se me escapan los sueños de muerte, porque tan sólo sé cual es el final de esta vida.

Nada es Especial

Yo tan mí,
la vida sin mí,
deseando yo,
recordando mí.

Yo tan mí,
de mi, de fa, de sol.

Absolutamente Nada, es especial, sin rincón en cuya sombra nada puede esconderse, la oscuridad brinda luz a la desconfianza, recobrándose los prados de sol cayó la aurora, respirando voces de mí que se escapan hacia ningún lugar, Silencio que salvaguarda, que no calla, que sufre y, como un violín se marcha llorando, el silencio, que sin lugar se va de la tierra cantando, como si no hubiera noche más triste posible, todas las estrellas envolvieron la luna. Cualquier fenómeno, quizá sólo un breve fragmento que atrapó a la mirada en su imaginación, en su tiempo de ser y en la brevedad de su espacio, las cosas que son la (mi) realidad, como Nada brillan por la noche, desapareciendo de mi posesión sobre ellas.

No hay primer entrada.